Fantômes Existent en France

Elle était toujours là, toujours au même point de rendez-vous, si les nuances sombres de l'aube occupaient le visage de gens du matin, ou soit la lumière légère réchauffant du soleil jaune timide démasquait les détails de passagers.

Élégant, timide, avec une tête fièrement levée, et une aura magique de l’Extrême-Orient parmi ses courbes, mais étrangement, elle toujours se cachait de quelque chose, quelqu'un, ou quelque temps et espace,
Elle se cachait soit sous une paire de lunettes gigantesques, ou sous un parasol séduisant et transparent qui correspond au temps par la couleur et la texture, en laissant une trace dans l'imagination, une mince trace de l'extase du fruit interdit.

Indépendamment de tout, et en dépit de son air mystérieux, ce n'était pas la raison qui m'a attiré de l'attendre à passer chaque jour.
J'étais déterminé qu'elle était le fait que moi (une goutte d'eau dans un océan) tout les jours tombe sur la même exacte elle (une autre goutte d'eau dans le même océan) comme si c’était quelque magie par une main supérieur et omnipotent,
Le fait que nous les deux sommes nostalgiques et perdus, en marchant par les murs habillés en camouflage, comme si nous ne voulons pas être connu, comme si nous buvons de l'ombre pour survivre.

Il m'a toujours donné un grand sourire de voir un visage familier qui saisit l'instant comme moi, jusqu'au jour où j'ai décidé d'aborder pour lui souhaiter une bonne journée, à ce moment-la j’étais pris par surprise quand des faisceaux de lumière ont sorti des irises de ses yeux, et elle a transformé en poussière dans le vent, disparaissant comme un rêve.
Et par ça, j'ai tué une rêverie quotidienne, par ça j'ai tué une introspection amusante de moi-même.


 

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عيد الخاروف

في مدينة الأشباح, حيث الصمت يصول و يجول بجبروت في كل زاوية, حيث السكون يصرخ مدويّاً في أصقاع لحمية و وحشية, حيث جلل الضوضاء لا يتعدّى أزيز أرجوحة زرقاء اعتراها الصدأ
في مدينة أوراق الخريف الذابلة بفحشاء مطر الأمس و كل أمس, حيث أصفر اللون يفترش طرقات خلت من الإنس و الجن, حيث لا حديث يسمع سوى تضرّع أشرعة المراكب المتلاطمة في المرفأ الأكبر و الأقدم.
و تحديدأ في بقعة متناهية إلى اللانهاية في الصغر, هناك من يحوم محتلياً عباءةً من ما تبقى من ظلمة الليل و ما انتشر من سواد غيم الشتاء, هناك من يمشي الهوينى مجتاحاً كل طريق ناشداً قوس القزح, هناك ....أمشي وحيداً في شوارع مارسيليا الحزينة.

لم يستطع نزار أن يكتب عن دمشق دون أن يعرّش الياسمين على أصابعه,  أسواءُ كان هذا شوقاً أم عشقاً, حباً عذرياً أم همجياُ, لم يستطع العملاق أن يحكي كيف تبدو أي مدينة أخرى بمنتهى البشاعة صباح العيد, أي عيد...
لم يعني العيد لي سابقاً أي شيء, و لكني اليوم وجدت نفسي محتذياً في زقاق بغريب آخر خرج من ما يشبه بحانة صغيرة, وراح يمشي و يردد كلامات مألوفة "الله أكبر, الله أكبر لا إله إلا الله, الله أكبر, الله أكبر و لله الحمد, الله أكبر كبيرا, و الحمدلله كثيرا, و سبحان الله بكرة و أصيلا", ترنيمة فرح قد لا يشعر المرء بجمالها إلا عند فقدها.



 

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